多看了她一会，一时没说话。
最后缓慢回答：“是。”
朱诺双唇开开合合，一口气也没歇，飞快地顺延着原来的思路往下问：
“那段视频是不是被你录了下来，并且上传到了加密的网络储存空间？”
维克多：“是。”
他咧嘴笑得很开：“你是个聪明的姑娘——现在是最后一个问题了。”
最后一个问题，她必须得赌一把。
“你会告诉我账号和密码，对吗？”她问。
放在桌上的双手握成拳，然后不着痕迹地松开。密封袋被她的指根压着，叠起细微褶皱，内容物还有一片，干皱地蜷缩在袋中。
“如果我给出的回答不是你想要的，你就不会把那块皮还给我，是吧？”他嗤地弹了弹舌头，两肘沉重地支到桌间，撩起过长的眉毛往她手掌下方看去。
注意到他笔直的视线，朱诺稍稍让开手，方形皮肤组织切口整齐，在她掌下裸露出一半。
“嗯……这是特雷莎的皮。那可是个美丽滑嫩的女人，我非常喜欢她。”
观察片刻，维克多松懈一般地垮下双肩，摸了摸刺密的络腮胡，“好，我告诉你账号和密码。”
脊背在瞬间放松，几乎支持不住身体的重量。直到这一刻，朱诺才发觉自己满手都是森冷的细汗。
她赌赢了。
现如今朱诺回到酒店，所做的第一件事就是打开电脑，登录维克多设密的私人账号。
里面有二十五段视频。
而维克多只有二十四名确切在录的受害人。
她着手按照日期查找文件。
八月三十一日，果然上传了一个视频。
额头沁出稀薄的汗，她点击下载。
度过了漫长的三分钟，电脑传来“叮”的提示音，代表着下载成功。朱诺等得已有些出神，被提示音吓了一跳，颈窝几乎在半秒钟之内被潮气浸透。
朱诺勉力维持双手稳定，打开了视频。
接下来的几个小时里，她连指尖都没再动弹一下。
菲恩回到房里，满眼都是阒黑的暗色。写字台上亮着一块矩形的白光，是电脑屏幕。
他探手开灯，房间里爆裂开无所不及的光亮，旋即看见朱诺端坐在靠背椅上，用手背挡住了双眼。
菲恩走过去，从后方弯下腰，圈住她的双肩，说：“明天晚上就是决赛之夜……”
“菲恩。”
朱诺努力开口，声带像是破了一道伤痕，发出的嗓音黏濡而沙哑，“帮我拿一下烟。我想抽烟。”
不对劲，很不对劲。
她听起来就像块一成熟的肋眼牛排，腥热而苦辛，略作挤压便渗出稀红的汁液。
菲恩问：“怎么了？”
她没有回答。
双眸久久停滞在屏幕上，黯淡失焦。
菲恩顺着她的视线望去。
屏幕上的视频早已播放完毕，定格在最后一帧画面。镜头里色块斑驳，隐约能分辨出一个平躺着的人——
一个形状奇诡、血肉模糊的人。
他只看了一眼，胃袋生理性地收缩绞死，舌根涌起呕吐感，立即偏过头去。
“你知道么？”朱诺说，依然没有望向他，“这是我的朋友。”
她嘴角稍动，说着忽而尝到湿咸的味道，才意识到自己正在流泪：“我以前只有一个朋友，以后再不会有了。”
他沉默了一分钟——或许更长。
“是弗莱做的么？”他问。
朱诺：“是。”
一呼一吸之间，嘴里突然尝不到任何滋味。
弗莱已从昏迷中苏醒，意味着菲尼克斯家再不会为他分心。
舍弃安全线路给路德维希打电话就变得格外危险。她应该等回到凤凰城，再向他汇报自己全部的发现——这是最安全妥当的方式。
朱诺将文件保存下来，清空了电脑的历史记录。
翌日晌午，朱诺终于从混沌中挣脱、大汗淋漓地醒来时，枕边早就空了。手指拂抹上去，连残存的体温也捕捉不到。
他应该很早就去训练了。
朱诺将自己放空，省略了三餐，一动不动地躺在床上。
合起眼，满目都是喷溅的血渍，张开眼，又只有平整洁白的天花板。
她反反复复，跌跌撞撞，灵魂头破血流。
直到布莱登敲开房门。
“比赛开始了，你必须过去。”他撑住门框说，“这是菲恩的时刻，他会希望你见证的。”
朱诺抿着唇，没反应。
布莱登随手抓了件外套给她披上，她直条条站着，任由他拉出房间，扔进车里。
他们走特殊通道进入球场，布莱登把她按到最前排的空位里，自己则在紧挨着的位置上坐下。
后方看台不时爆发热烈的欢呼，偶尔还会有零星几句咒骂和嘘声。朱诺听在耳里，却无法被感染，也不太关心。
她很快找到了球场上飞奔的菲恩。他身穿黑白条纹队服，脸被防震头盔蒙住，强硬地撞开包拢上来的对手。她不懂橄榄球，却也看得专注。
进入中场休息，菲恩脱下头盔，拧开一瓶水淋落汗湿的发间，目光逡巡在看台上不停寻觅。
终于与朱诺相视，他远远地挥起手，脸上浮现笑容。
朱诺很少能看到他如此意气风发的模样。在球场上，他拥有最单纯的快乐。
旁边的布莱登对他竖起拇指，又响亮地吹了一声口哨。
球场周围的电子显示屏此时蓦地一闪，直接切换成直播摄像机正在实拍的画面。镜头漂浮于看台斜
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