六十七本……他到底是有多无聊。
呵呵。
他真想对命运这座大神比个中指。
他想写，他真的想写。
猛得捂住眼睛，汹涌而出的泪水让他感觉十分委屈。
说什么不在乎，说什么无所谓，其实这个世界没有人比他更在乎更所谓了。习惯了过去的浩瀚如海奇文旷作堆满库，习惯了过去的环肥燕瘦文笔各领风骚数百年，习惯了过去的洋洋洒洒倚马千言我的世界我是神，习惯了过去的百千楼层一日起只为他笔下三千字……他像是一个旧世界高高在上的帝王，在新世界瞬间之内跌入卑微的尘。他的骄傲，他的信仰，他的狂恋热爱，一日之间，千里之外。
曾经有多么意气风发，现在就有多么狼狈无力。他不甘心。不甘心！
捂着眼睛的手猛地向下一抹，睁开眼眸：所有的泪，只当是洗面的水，所有的凉，只当是警醒的铃。
说什么不行，说什么不能？！就算没有结果也好，就算没有读者也好，他要写就写，就算没有没有同行的星光，就算没有众生的注目，就算呼风唤雨只能湿润他一个人，就算这个世界只有这一支笔在写——他是自己的神！
简墨一把抓起笔，
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